Benjamín.

Benjamín sintió el peso del arma al final de su brazo, mientras la presionaba contra la nuca de aquel sujeto, el acero frío de la pistola tenía la misma temperatura que su corazón, deslizó el pulgar y retiró preciso el seguro del arma, sus ojos se entornaron y sus pupilas se dilataron, una gota de sudor frío le bajó por la nariz.

Es el 31 de Diciembre del 99, la gente camina asombrada del “nuevo milenio”, todos tiemblan de miedo y alegría, porque (Otra vez.) el fin del mundo se acerca. Benjamín mira su cabello caer en una peluquería, se mira a sí mismo, muerto en ese cabello. Voltea al espejo y se mira completamente calvo. Algo le ruge en el abdomen, pero no son sus tripas. Sabe que le esperan tiempos difíciles. Pero está decidido, ahora ya no tiene nada que perder.

El 20 de Abril del 90 Benjamín camina por la calle con sus amigos, llevan petardos en las manos. Sus pasos van directamente al Centro de Estudios Científicos y Tecnológicos #4. Lanzan un par de Goyas y empiezan la lluvia de petardos, hieren a varias personas. No son ni porros pagados por el gobierno, ni dinosaurios de preparatoria, sólo son unos chavales locos con mucha violencia en su interior. Ese día inicia una guerra que les dura, 3 meses, 3 semanas, 3 días. Todo termina cuando sale un periodicazo. La violencia había ido demasiado lejos, aparecen varios cadáveres por toda la Avenida Observatorio, un par colgados en un puente. Los forenses que recogen los cadáveres se sienten asqueados, los médicos legistas del SEMEFO se asombran particularmente con uno.
-Politraumatismo encefálico, con objeto punzocortante.- dice un médico a un policía.
-¿Y eso que significa, mi doc?- Le pregunta el policía mientras ambos se fuman un cigarro en el anfiteatro.
-Significa que al cabrón le partieron la cabeza a hachazos.- Le da una calada al cigarro.
-Hay ser hijo de puta para hacer eso.-.
Ese mismo día, Benjamín se va a Mexicalli para “chispar” el pedo. Le ordena a los compas que depongan las armas hasta que él vuelva, que calmen el desmadre. No volverá nunca al Distrito Federal.

Es Agosto del 92, Benjamín entra a trabajar a un Junkyard que desmantela carros Chocolate, que pasaban por Caléxico al país. Se conecta con la gente de la localidad y se empieza a hacer de un nombre. “El Chilo” le empiezan a apodar los cholos del ejido, Chilo, una variación de “Chilango”  que cuando él oía, erizaba los vellos de su nuca y brazos. Todo desencadenó en madrizas brutales, con todas sus variaciones, sin playera, con cadenas o palos. “-El Chilo es cabrón para quitar puntas hommie, dicen que te filerea tan rápido que ni te das cuenta-“contaban los cholos en las esquinas, mientras rolaba el gallo. Benjamín pelea cómo un león, sus movimientos son delicados, pero precisos, increíblemente contundentes. Dada su fama de ser el más loco del barrio se convierte en un objeto a ganar para el narcotráfico.

El día 13 le dan levantón afuera del Junkyard, le dan una calentadita para ver si es verdad que es tan cabrón. Y nada, El Chilo no afloja ni una sola vez, cuando tiene chance se les suelta y madrea a dos de ellos. Sólo se calma cuando tiene un cuerno de chivo apuntándole a la frente. Lo llevan con el patrón.
-Siéntate hijo.- Le ordena un hombre que lleva anillos de oro lo suficientemente pesados cómo para hacer que se ahogara si nadara con ellos.-Vamos a dejarnos de mamadas, se cuenta mucho de ti, que eres un chingón, ahora dime, ¿Lo eres?-
-Usted mandó por mí y no al revés.- Le contesta Benjamín con cara de desdén.
Dos dientes de oro se ven brillar. –La verdad que si nos gusta la gente con huevitos, pero abusado de a quién le estás hablando, chamaco pendejo.- El Chilo entorna los ojos felinos que tanto habían asustado a su mamá el día que lo parió, porque nació con algo similar al párpado accesorio, es decir una telita transparente le cubría a veces los ojos. Los orienta hacía la mesa, los billetes, las armas bañadas en oro y la droga terminan por seducirlo. Dos años después sería conocido como “Comandante Chilo” el hijo de puta más grande bajo el mando del gran patrón.

Benjamín tiene muchas viejas, muchas armas y muchos carros. Empieza a asentar el antecesor del Buchón contemporáneo, vive la vida loca. Anda pedo constantemente, pero se aliviana con coca, abre y abre paquetes de a kilo para inhalarlo directamente de las chichis de alguna mujer, se cocina piedritas con bicarbonato de sodio y se las fuma, bien atento al radio, a la orden del patrón, bien activado, bien paniqueado. Por las noches se fuma 10 o 20 gallitos polveados, se la pasa hasta la madre, el sueño le tiene miedo. También los contras. Algún día, alguna chamaca le sale embarazada, pero a él no le importa, ahorita tiene feria pa´aventar pa´arriba. Insiste en estar presente en el nacimiento de su primer hijo. Es una niña sana de 3 kilos 205 gramos, cuando finalmente la enfermera le presta ese bultito de cobijas y llantos para cargarlo, él siente por primera vez en su vida, un sosiego a su atormentada alma perseguidora. <<Voy a darte todo lo bueno que consiga a ti>> piensa mientras le ofrece el dedo índice a la pequeña palma de la bebé. Ella lo toma con fuerza. Automáticamente se convierte en la luz de sus ojos, en su delirio.

Es el 9 de Noviembre del 98, Paloma, que es el nombre que escogió la madre hoy cumple 4 años, su papá se ve jubiloso, rodeado de sombrerudos con botas, que lo pasan a felicitar con botellas de tequilas añejos y Coñacs tan viejos que ya saben a pechuga de ángel. Es una fiesta decorada con globos por doquier, un payaso habilidoso da un espectáculo que entretiene a todos, la gente se ríe y el payaso suda la gota gorda todo el tiempo, logra controlar el temblor de las manos que le causan las pistolas de los invitados, al final, pide que pasen a Paloma con él enfrente para hacer un truco de magia, sacan una palomita de un sombrero y la pequeñita se asusta por el aleteo del animal. Comienza a llorar desconsoladamente en sus brazos. La madre va y le quita al payaso la bebé. Al oír el llamado de su cría, Benjamín, el Chilo, entra en estado máximo de alerta. Voltea a la fuente del ruido y observa la escena. Silba y les hace una señal a sus hombres al otro lado del recinto. Ellos ya saben que hacer. El payaso no volverá ver la luz del sol. Sus enormes zapatones aparecen al otro día, junto con todo su cuerpo cortado en pedacitos, en un bote de ácido. Los hombres que comanda el Chilo son un escuadrón de la muerte. Él los había instruido, entrenado y seleccionado a su semejanza. Les había enseñado a no temerle a nada.

Dos días después de la fiesta, Benjamín está durmiendo en algún hotelucho de paso, con una puta limpia, sin sífilis, que se cocina su propia anfetamina. Él le deja bolsitas de speed y coca “Para que se ayude.” Se llama Carmen. Carmen se levanta de la cama y va a la mesita, a preparar más líneas. Devora un par y le lleva el espejo a la cama, él inhala fuerte y al fondo, en el rincón más nauseabundo de su alma algo hace click, inmediatamente se le para la verga. El radio de su cinturón empieza a sonar cómo loco, le avisan que el patrón necesita a todo su equipo ahorita mismo. O si no a todos, por lo menos a él. Se la coge rápido, termina en dos metidas fúricas. Se viste en chinga y le dice a Carmen que mañana va a verla. Carmen lo despide con un cachondo beso, de su boca sin sífilis. Maneja cómo un loco en el desierto y llega a casa del patrón, en el camino le marca a todo el comando, llega y 15 minutos más tarde todos están ahí. Los contras están en el territorio. El Chilo mete a su cajuela varias armas, lanzagranadas, metralletas. A pesar de ser un grupo grande, los caza cómo a ratones, manda a un equipo a perseguirlos y él sólo va y se para en una lomita en la carretera. Mientras los persiguen vuela a las dos camionetas con una bazooka. Benjamín es la clase de hombre que disfruta de las explosiones y las ve de frente, no cómo los mal llamados hombres de película. El olor a gasolina y carne chamuscada lo enloquece, es un monstruo adicto a la violencia. Más que cualquier droga, más que el cristal puro y toda la mejor coca colombiana sin cortar, lo que lo pone hasta arriba es matar. Cada ser humano que su mano toma lo hace sentir más fuerte. Su único cable real al mundo, su único carácter humano aceptable es el amor que le tiene a su hija. Lamentablemente eso estaba a punto de cambiar.

Se desató una guerra sin cuartel dónde ahora ellos también invaden los terrenos del cartel vecino, es una orden directa del patrón.
–Vayan cabrones, manden gente para allá y pártanles la madre. ¡Ya estuvo bueno de pendejadas, nuestro momento es ahora o nunca!-
Los otros por supuesto no se dejan y también generan bajas y heridos, todo se torna un desmadre confuso, dónde las fronteras del territorio no quedan claras para ninguno de los bandos, a veces, buscándose en la sierra, caminan en círculos siguiendo los pasos de los enemigos, que a su vez también los siguen. Y nunca se encuentran. Las plantaciones de mota y amapola son tan grandes, que cada cartel cuida un lado de la sierra, a veces cuidan el mismo campo y sin darse cuenta, se encuentran en la noche, en el rondín de vigilancia, en la oscuridad de la sierra están tan drogados y locos no se percatan que se mezclan y terminan amaneciendo en casuchitas feas cómo las suyas, de lámina. Todos despiertan y cuando se ven entre ellos y no se reconocen, se matan y ahí quedan 8 o 9 cabrones llenos de hoyos.

Es el 30 de Diciembre del 99, Benjamín viaja en un helicóptero que sobrevuela la sierra cerca de Badiraguato Sinaloa. Lleva una minigun montada en un tripié, pide que le abran la puerta y empieza a rociar de balas los plantíos en donde acampaban los contras. El sonido de la ametralladora se confunde con el del helicóptero y algunas aves sobrevuelan el área. Principalmente zopilotes y otros carroñeros que acabada la matanza, bajan en picada y se chingan los pedacitos de carne humana regados por todos lados. Mientras tanto un grupo de contras ha hecho bien su tarea y ha dado con la casa del Chilo. La allanan con lujo de violencia, toman prisioneras a la madre y a la hija, matan a con el tiro de gracia a las amas de llaves, los jardineros y al chofer, al salir le pegan una cartulina en la puerta “Esto es por meterse con el cartel, ijo de la berga y su puta madre” Benjamín se entera de lo que ha pasado cuando regresa en la noche, se vuelve completamente loco, pero no pierde la esperanza porque no encuentra ni el cadáver de su vieja, ni el cadáver de la niña. <<Deben tenerlas con vida>> Sale volado de su casa, se para en el hotelucho viejo y le echa a Carmen un último palo. Si quiere salvarlas, necesita pasar de incógnito, completamente desapercibido. Al otro día se levanta temprano, se corta todo el cabello y vende la troca. Anda disfrazado en terreno enemigo, manejando un carrito pequeño. Pregunta y pregunta quién es quién y que hace cada quién en el lugar. Tarda un par de meses hasta que sabe dónde tienen a su hija y a su vieja. Ya no trabaja para el patrón, ni puede valerse de su equipo para ayudarse a lograr algo. Está completamente sólo con su suerte.

El mundo no se le acabó a los narcos y mucho menos a Benjamín. Ha trabajado pacientemente investigando e infiltrándose en las filas del enemigo y ahora ya tiene los elementos suficientes para atacar. Decide moverse de noche, se viste completamente de negro y maneja cauteloso a la casa de seguridad dónde sospecha tienen a su esposa y a su hija. Trae granadas de fragmentación en los bolsillos, varios cargadores y un pistolón con silenciador, de esos que casi matan solos. Primero se libera del molesto sistema de vigilancia con mucho arte, lleva un par de globos de helio con recubrimiento metálico, con las palabras “Te amo” y “Para siempre”, los suelta y se atoran en los cables que alimentan a la casa de seguridad, se hace un tronadero y finalmente el transformador del poste de la calle vuela, dejando a la casa sin electricidad. Aprovecha la oportunidad y con movimientos felinos trepa la barda y se deja caer en la oscuridad. Sus sentidos exaltados por la droga ahora lo favorecen, pues con los pupilones midriáticos que trae puestos puede ver perfectamente en aquella oscuridad. Escucha un ruido cerca, se agazapa y dirige el cañón del arma a la cabeza de una sombra, jala el gatillo y un cadáver cae con sonido de bulto. El Chilo sabe que le queda poco tiempo y sigue moviéndose. Vuela el cuarto de operaciones con una granada de fragmentación, que detona con un hilo, mientras espera en el marco de la puerta a que los últimos ocupantes de la casa salgan alertados por el ruido, sale uno y bum, le vuela la cabeza. En total ya lleva 6 muertos. Entra al último cuarto y ahí sólo encuentra a un ocupante que se le arrodilla y le pide que no lo mate. No está ni su hija, ni su vieja.
-¿Dónde está Paloma, cabrón?-
-Ay de verdad no sé de lo que me está hablando.- Le dice aquel sujeto. –Pero me dijeron que iba a venir un cabrón loco con acento de chilango y me dijeron que le diera esto.- De su bolsillo saca una cámara fotográfica y se la entrega al Chilo. Benjamín lo patea por la espalda y prende la cámara, en ella, una terrible secuencia de fotos le muestra a su hija y a su vieja, mientras las pasa algo adentro se le rompe para siempre, su pulso se agita y su cabeza da vueltas cómo loca, se lleva la mano izquierda a la cara y arroja la cámara al suelo. Está completamente fuera de sí, gritando, arañándose el rostro, hecho una puta mierda. Sabe que nada de lo que haga jamás le devolverá a su hijita. Pero no puede quedarse así. Siente el peso del arma al final de su brazo, mientras la presiona contra la nuca de aquel sujeto, el acero frío de la pistola tiene la misma temperatura que su corazón, desliza el pulgar y retira el seguro del arma, sus ojos se entornan y sus pupilas se dilatan, una gota de sudor frío le baja por la nariz. Jala el gatillo.

Ahora todo había acabado. Benjamín se lleva la pistola a la boca. Cierra los ojos y llora. Piensa en ella. Piensa en Paloma. Jala el gatillo y deja de llorar. 

Trenes, gatos y sueños...

El reloj decía 2:55, Mauricio despertó agitado en medio de la noche y la última conversación del sueño le resonó en la cabeza “Nos vemos mañana en el tren” le dijo una delicada voz onírica, cuyo rostro no pudo recordar, cerró intranquilo los ojos y volvió a dormir.

Despertó y después de un desayuno de pan con huevos estuvo listo. Salió corriendo rumbo a la estación. En el camino intentaba recordar a quien vería hoy en el tren. Y lo que recordaba 

era que vería un gato. 

<< ¿Un gato? >> Pensaba. << ¿Es que acaso estaré loco?>> se cuestionaba.

En el andén jugueteaban dos ratones con una tapa plástica, la rodaban bajo la vía y luego la sacaban. El sonido eléctrico de los motores llenaba el aire de nostalgia retrofuturista.

Mauricio subió al tren y se sentó. Enfrente de él una hermosa chica que jugaba con una bola de estambre lo miró, dos ojos grandes, redondos y de pupilas cómo rendijas le vieron hasta el alma. Ella se relamió unos largos y delgados bigotes blancos y levantó las orejas peludas hacia el techo. Se levantó, él fue tras ella. Esta vez no podría estar equivocado.

Ella era el sueño.

¿Han visto a mi bruja?

La noche tiene un encanto particular, le perteneces y eso ella lo sabe. Eres parte de ella, asomado en la ventana de un edificio viejo, que el olvido olvidó. Entonces ya asomado en la ventana, miras a ese viejo, tecleando cuentos de muertos y fantasmas que sólo habitarán en su cabeza y en la de quienes leerán algo. Y te imaginas que escribe el viejo, piensas que quizá hable de esa vez que tú mismo viste en aquel campo abierto, en el árbol más seco en medio de la nada, una bruja colgada, que te siguió a casa y ahora vive bajo la cama.

-Voy a salir por cigarros, ¿vas a querer algo?- Le preguntas a la bruja.

Agitas la cabeza. Y esperas en silencio su respuesta.

Te desaturdes y sales por los cigarros, de camino ves una cucaracha del tamaño de un coche, que te desea buena noche. 77 brazos le salen de las raíces a un árbol en la banqueta.

Llegas a la casa, prendes el cigarro. No hay viejo, ni ventana, te asomas debajo de la cama y tampoco hay bruja.  Estás tú sólo, sentado frente a este teclado. 

Tu mente, al fin acepta que está podrida.

El camión.

De un brinco casi no logrado se trepó Claudio Ignacio, a un camión que llegaba a un destino cierto.
Él volvía de una guerra, en cuya causa no creía, pero a la que tuvo que ir a fuerza, a punta de pistola, a apuntarle a desconocidos, igual que él, jodidos. Como siempre, pueblo contra pueblo.
Pagó 6 pesos en monedas de a tostón y se sentó en el único asiento vacío del camión, al lado de una señora rubia, de cabello al cuello. Se llamaba Ángela Purísima. Él se quitó su gorro de cabo raso y le dijo a doña Ángela.
-Buenas tardes, seño.-
Ella lo miró con la cara encabronada-¿Pos, que es policía o qué?-
-Militar. Y nada más la estoy saludando.-
-Ahhh, bueno y ¿qué pasa mijo? ¿Viene llegando?- le sonrió con su mirada coqueta.
-Si madre, me gané mi regreso a casa.- él suspiró.
- No se preocupe, quizá el regreso sea diferente, pero seguimos habiendo buena gente.- le contestó ella, mientras extendía la mano para darle un apretón fraterno en el dorso de la mano, mientras él sujetaba el tubo de enfrente. Él, inmediatamente, dejó de sentirse solo.

Platicaron un montón de tiempo, pareciera que se conocieran de años, cómo grandes amigos.
Divagaron entre recuerdos que no eran los mismos, pero que se parecían. Y se encontraron a sí mismos, en las historias del otro. En algún momento aleatorio llegaron al tema de los extraterrestres.
-Bueno, ¿Tú que crees? ¿Existen?- Le preguntó ella, alzando las cejas, para luego sonreírle y guiñarle el ojo.
-Pues quizá sí, osea pero no sé si son cómo los pintan.- él torció la boca.
Ella guardó silencio un momento, vio una mosca en la ventana y le sopló encima. La mosca se fue volando.
- El bien y el mal han existido desde hace mucho tiempo.- Dijo.- Deben tener formas de manifestarse en cada uno de nosotros y también afuera, si existen deben ser cómo nosotros, la gente.-
-¿A qué se refiere? A mí lo que no me parece lógico es, son millones de veces más evolucionados que nosotros, tienen tecnología más cabrona, deberían ser más inteligentes para ello, ¿no? Entonces, ¿por qué tomarse la molestia? ¿Por qué si evolucionaron bajo condiciones de vida diferentes a la nuestra se tienen que parecer a algo que nosotros conocemos? Es decir, tienen brazos, ojos, cabeza, tronco, en los mejores casos los pintan con tentáculos, ventosas, o amorfos, pero todo ello es algo que nosotros conocemos. Para mí que nosotros mismos los formamos a nuestro propio juicio. Podrían ser proyecciones de lo que queremos ser, ¿no cree?-
-Hombre, si yo pensé que los uniformados no pensaban.- Dijo Ángela Purísima riendo, mientras se chupaba el índice y se lo ponía en la frente al soldado, haciendo un sonido chisporroteante, cómo cuando se apaga el carbón de un bracero. Él soltó una carcajada, siguieron platicando…

Claudio no era una persona cualquiera, tenía una curiosidad nata sobre las cosas, le gustaba entender y entender, de a poquito en poquito, esa era la manera en la que absorbía y absorbía cosas, pero a veces sentía que mientras más conocía, menos entendía. Igual que me pasa a mí, pero bueno, eso no importa. El camión seguía avanzando y llenándose de gente que cuchicheaba y platicaba.
- Y ¿cómo era allá la cosa, hijito? ¿Dónde estuviste y que estuviste haciendo?- Le preguntó ella
- Me mandaron a la sierra, a pelear con los narcos.- Le contestó él. – Pero no servía de nada, allá en el monte la droga crece sola.-
-Todo crece sólo mijo, eso no es noveda´-
- Pues la verdad es que estaba cabrón a veces, uno no termina de acostumbrarse a ver cabrones colgados, gente mutilada, muchachos chiquillos, escuincles pendejos que ya andan cargando un arma y se sienten “sicarios”. A esos era a lo que más me daba pena andar matando. Chavalitos flacos, de casitas humildes dónde hacen las tortillas con más cal que maíz, para que llenen más.-
- Ay mijo, hay gente que prefiere morir entre las balas que morirse de hambre.-

En el camión empezó a acumularse el vaho producido por la respiración y pláticas de veinte pares de bocas diferentes, algunas que susurraban y otras que reían, algunas que aguantaban argumentos mudos y otras que callaban verdades ciertas. Era invierno y el viento helado obligaba a toda esa humedad flotante a condensarse en los cristales. Cómo lágrimas en un velorio, las gotitas se escurrían de a poco y formaban charquitos, en el asiento de enfrente dos niños jugaban a las carreritas, cada uno había elegido su gota y las contemplaban resbalar despacio al vaivén de los topes de la avenida Tláhuac. Claudio Ignacio los miró con ternura y se le hizo un nudo en la garganta. Los señaló con el dedo y le susurró por lo bajo a Ángela.
- A dos así de chiquillos me chingué una vez en un fuego cruzado.- se tronó los dedos en el tubo del asiento, mientras se mordía los labios.
- Andábamos patrullando una zona que se sospechaba era el epicentro de una operación, llevábamos días caminando en los lodazales y en una barranquita de por ahí emboscaron a mi pelotón. *La voz de su comandante le resonó en las orejas*<<TODOS A CUBRIRSE CHANGOS>> Disparamos a contrafuego durante una hora, de a poquito fuimos limpiando el perímetro y me acuerdo bien que yo le tiraba a unas plantas que se movían por ahí arriba de la barranca. Cuando fui a ver me encontré a los chavalitos, con una 45 cada uno. Ya muertos.-
Se le humedecieron los ojos, pero años y años de riguroso endurecimiento militar hicieron que rápidamente las lágrimas fueran reabsorbidas. Doña Ángela miró hacia la calle y el frío invierno le caló hasta el tuétano de los huesos.
-Dios te perdone y que se perdone a si mismo por poner a esas pobres criaturas en ese lugar, a esa mala hora.-
- Uno no es mala persona madre, uno obedece órdenes. Si alguna vez alguien tuvo una queja le iba en feria, y bueno, los soldados nos quejamos con nuestro superior y él a su vez con su superior y así consecutivamente, se va haciendo un teléfono descompuesto dónde todo se mal entiende y lo que se intentaba decir no llega con claridad al final. Me acuerdo que un día anunciamos por radio que íbamos a entrar a “Los Guayabos” un pueblito de por allá. Solicitábamos permiso para pasar por en medio, pues nosotros nada más íbamos de paso. La orden se pidió y luego de esperarlos al lado de la carretera… horas, se comunicó directamente con nosotros un teniente, preguntándonos << A ver soldados, ¿qué chingados es eso de que las guayabas y no sé que pendejadas?>> Estaba encabronado, y ya luego le explicamos bien que no era “Las guayabas” si no, “Los Guayabos”. Son chingaderas. ¿No creé?-
-Pues si mijo, pero esa culpa también la tienen ustedes, por siempre dejarse sobajar por sus superiores. No te ofendas, pero hay maneras de pedir las cosas. Está la mala y a lo pendejo, pero también se puede dialogar con la gente. –
Él supo que tenía razón.

Del camión poco a poco se fueron bajando las personas, todos llevaban prisa, todos se notaban angustiados, apresurados, con las caras pálidas. Así corriendo sentían que le daban vuelta a la vida, que la “aprovechaban” y corrían y corrían arrojando envases desechables a su paso, ácido de batería y smog en sus bolsillos. Ángela purísima miró por la ventana, suspiró y dijo. – ¿Apoco no sería padrísimo que la gente no se peleara? ¿Qué todos viviéramos tranquilos?-
-La gente no respeta madre, a la gente le vale madre.- Ella volvió a mirar por la ventana y torció la nariz, susurro a lo bajito –A mí no me vale madre. Los pendejos son los que no esfuerzan para que las cosas cambien. Los que no respetan, los que siempre quieren chingar al otro. Pero no toda la gente es así, no puedes ir por la vida pensando que todos son iguales.-
Él se quedó callado.

Llegaron cerca de un mercado de fachada roja, dónde se vendían de a 2 x $80 unas pollitas, que afirmaba el señor eran gallinas ponedoras de las mejores estirpes, pero sus patas gordas las delataban. Las señoras andaban vueltas locas, de un lado pa´l otro comprando cositas, estirando el gasto hasta dónde se podía, uno podía intuirlo, de verle la cara a los vendedores a los que les regateaban, un peso menos, un aguacate más y otro momento para existir juntos.
-Mire guacho.- rompió el silencio Ángela.- Yo bajo ya merito en la otra esquina, pero quiero pues que algo le quede bien claro.- Le dijo. – En el mundo hay muchos tipos de personas, muchos tipos de fuerzas. Todo es un equilibrio y todos coexistimos bajo las mismas circunstancias, en este animalote vivo llamado planeta tierra.-
Él tragó saliva y se agarró la cara, <<Esto es mucho. Demasiado para un solo día.>> pensó.
- Y si uno no hace lo que puede, si uno no deja de intentar pisotear al otro, de escalar, de ser voraz sin retribuir, de quejarse sin proponer nada va a cambiar. Así que mijo, júntese con sus compañeros de infortunio, a ver que se logra. Sirva a quien realmente merece de su servicio, ayude a quien de verdad lo necesite y haga siempre el bien. Véase a usted mismo en los demás, vea la cara de su madre en las caras de las otras mujeres, si aceptamos que todos estamos hechos de lo mismo, de la misma cosa, lo demás deberá venir sólo.-

Él la contempló maravillado y le pareció tan hermosa, llena de buena energía; le agradeció torpemente los consejos y le extendió los brazos para abrazarla, ella le correspondió el abrazo y antes de que él se diera cuenta le plantó un beso enorme en la boca.-Ándele cabrón, bien que querías.- le dijo – Bueno, queríamos los dos.- ella se ruborizó un poco y él soltó una carcajada tal, que el conductor del camión volteó a verlos en el retrovisor. 

En el reflejo, un par de piernas femeninas se levantaron del asiento y se dirigieron a la puerta, el timbré sonó y el camionero se detuvo. Nadie supo que se dijeron al despedirse, porque al contar la historia, Claudio Ignacio siempre lo omitía. El chofer del camión lo miró quitarse la gorra y alisarse el pelo. Le dio la impresión de que a ese hombre le faltaba un camino largo y le gritó desde su asiento. –La siguiente parada está todavía lejos amigo y se pone feo por allá…-

-No se preocupe.- Le respondió Claudio Ignacio.- No tengo otro lugar a dónde ir. Nada va a pasarme porque tengo que regresar.-
El chofer guardó silencio.

El camión se desvaneció entre aquel tortuoso camino lleno de baches, adentro de él, un hombre ha conocido a una mujer que ha cambiado su vida, dentro de algunos años no podrá recordar cómo era, a que olía, pero sus palabras habrán de resonarle en la cabeza por siempre. Desde aquel día, se verá a sí mismo, cómo un pececito en una enorme cardumen de peces que nadan en el mar. Y se sentirá parte de ellos, nadando en enormes espirales sincronizadas, codo a codo, o bueno, aleta con aleta con otros peces. Y entenderá, que es una parte importante del cuento, pero que el cuento no habla de él.

No concretamente.

El cuento habla de todos.

Para todo lo que se dice, hay una parte que se oculta.

Así funciona el universo, las consciencias somos sólo momentos, fantasmas que se quedan en las fotos, en los archivos, en los recuerdos. Y si hacemos algo extraordinario, viviremos por siempre, en la mente de los que nos recuerden. Ese es nuestro verdadero mérito, es ello lo que nos convierte en viajeros en el tiempo. Es todo aquello que dejamos todos los seres vivos atrás, huellas.

Restos.

Más nos vale dejar algo bueno…