Si yo fuere un tío listo...

El estancamiento del escritor es siempre la misma mierda… todos sabemos de que escribir, todos tenemos quejas que hacer, cosas que decir, milagros que admirar, alegrías que compartir, hablar de lo que sabemos para quedar bien, putadas, brujería y mierda… si yo fuere un tipo listo no estaría en esta situación ¿o si?.


Si yo fuere un tipo listo la reina me condecoraría, un espadazo falso en la espalda, de inmediato volverme importante, codearme con intelectualoides, pseudo artistas y políticos… si yo fuere un tipo listo tendría siempre ropa interior limpia y no me olerían los pies, cerveza importada, un coñito depilado y diferente para cada día, mujeres para presumir a los colegas, un auto más caro y menos sucio… si yo fuera un tipo listo sería envidiado por todos, conocería todos los temas superficialmente, si yo fuera un tipo listo citaría a diestra y siniestra, a Horacio, a Tales de Mileto, a Kant, a Filolao de Crotona y a ese mierda Nietzsche aún sin saber como mierda se escribe su apellido, hablaría con gran elocuencia con mujeres bellas pero idiotas y les parecería encantador y no repulsivo.


Si yo fuere un tipo listo saldría en miles de fotos etiquetadas en toda la internet, “I got a feeling… that tonight it´s gonna be a good nite!” camisa abierta, mocasines, un sombrero para combinar, ropa más cara, tragos mejores y menos embriagadores, pero no importaría una mierda por que mi cartera estaría gorda y radiante como cerdo de Epicuro, cada medio año un viaje a España, me reconocerían en los toros, perlas para mis amantes y un queso grande y caro para regalar.


Si no fuera un idiota me daría igual el mundo triste en el que vivo… si no fuere un idiota no me importaría la crisis mundial, la ecología, el hambre de mi familia, la sed de los amigos…


Si Dios me hubiere hecho quizá un poco menos pendejo no me la pasaría cuestionándome tanto y tanto y seguramente nada de lo que creo saber me atormentaría… Si fuere un tipo listo no tendría por qué pensar… el solo hecho de imaginar la comodidad de vida y de pensamiento que tienen los tipos listos me enferma.


Si hubiere nacido como un tipo listo nadie pensaría nunca en encerrarme en el manicomio… nadie me habría preguntado nada y probablemente sería elevado a la categoría de héroe de guerra, aún sin haber tomado jamás el fusil con otro objetivo que dispararme a mi mismo… Todos los días que me veo al espejo no veo más que a otro error…


Todo empezó como un error y así va a terminar…


Son las cinco y media de la mañana.

Blue Demon en Santa Anita.

Uno de los primeros recuerdos que tengo con mi padre es ir a ver las carreras de caballos, no en el hipódromo si no en otro lugar, algo parecido a un Caliente actual o alguna cosa así; tenía quizá como 4 o 5 años, iba caminando entre las piernas de los adultos de la mano de mi papá “Agárrame fuerte la mano y no vayas a soltarme, si te sueltas me esperas aquí en esta mesa” me dijo. Claro que todas las mesas eran iguales, era un lugar lleno de malvivientes y de hijos de puta, podía sentir esa mala mierda en el aire, uno va perdiendo esos dones, pero cuando eres niño es otra historia.

El lugar olía a cigarro y ginebra del malo, del barato. Supongo que mi papá me metió casi a escondidas al lugar por qué obviamente no pude haber llegado de otra manera ahí dentro, no es lugar para un niño ¿entiendes? Hay borrachos, mugrosos, apostadores, putas baratas y mala mierdas, hasta los humanos más disfuncionales saben que ese no es un lugar para niños, pero así están las cosas. -¿Qué caballo te gusta? Yo no lo entendía, en ese lugar no había caballos, solo muchas televisiones con imágenes diferentes que ni siquiera recuerdo. Me quedo en silencio. -¿Hijo, que caballo te gusta? ¿Quieres que te lea los nombres? –Si léeme los nombres y así te digo cual podrá ganar- mi papá me ve extrañado, soy un bicho raro hasta para mi propio padre, por que hablo como un adulto. Me lee los nombres. –Blue Demon, me gusta Blue Demon.- Me ve a los ojos –No es muy bueno, pero el momio está bien, vamos. Me sonríe de lleno a la cara, a mí me hace feliz verlo contento. –5 dólares al 6… 6, mi número favorito, creo que empezó a ser mi favorito desde ese día, -Van a correr en esa pantalla. En realidad no hay transmisión de la carrera, no se ven caballos, solo números en la pantalla, intento entenderlos y no lo logro. Mi papá se sienta y pone atención en la pantalla. -¿Y dónde están los caballos?- En el hipódromo de Santa Anita.- ¿Dónde es Santa Anita papá?- En estados unidos, creo. ¿Y cómo sabes que están corriendo?. –Por qué la pantalla me lo dice, Ale. ¿Pero nunca los has visto correr? –No. -¿entonces cómo sabes que están corriendo? No me responde, supongo que algo le decía que yo tenía un poco de razón, que no podía confiarse de los números de una pantalla, pero así es la vida, uno tiene que cerrar los ojos y dejarse caer al vacío de las promesas del mundo, confiar en que el banco no te está robando, que el tipo del noticiero no te está mintiendo, que las pantallas y las computadoras y todos los instrumentos que calculan la seguridad en los frenos de tu auto no están fallando y que no te harás mierda en algún poste. Tenemos que confiar en las mentiras de nuestros doctores, en nuestros profesores adictos y en todo el mundo. Uno no puede llevar la vida por sí solo. Es una desgracia.

Mi papá se levanta de su asiento y parece contento, lo acompaño a la caja y cobramos 30 dólares, el cajero le da su dinero, me ve y le dice –Aquí no pueden pasar los niños. –No lo puedo dejar en ningún otro lado, además me da buena suerte. Me carga, me besa en los labios y salimos de ahí. Subimos al coche y maneja hasta casa de mi abuelo, en el camino me compra una paleta de chocolate, me la como muy contento, llegamos a la casa de mi abuelo y corro a contarle. Creo que no le importó.

A los adultos rara vez les importa lo que los niños puedan decir, lo que les puedan contar, son sordos e insensibles a las opiniones francas de alguien menor, nunca lo había pensado, hasta ahora… Un día más en la vida y un día menos para vivir. ¿Qué mi vida no tiene sentido y todo ha sido una pérdida de tiempo? No sé, no me importa. Lo único que sé es que Blue Demon le dio a mi papá 24 flamantes dólares, cuando el dólar no valía mucho tampoco, pero de algo debió de haber servido, me pregunto dónde estarán los huesos de ese caballo que nunca vi ¿Cómo puede representarse tan hermosamente el triunfo y la derrota?

No hay nada más sencillo y memorable que disfrutar una paleta.

Estoy realmente cansado de la mierda que conlleva estar enfermo, estoy fastidiado del mundo que me rodea y de todos esos ojos, de esos cuerpos palpitantes y pestilentes, de los culos sucios, de su pelo en el ojete, de su terrible olor a humano, de su franca franquesa, de sus opiniones basura, estoy cansado de su inocencia, de su condescendencia absurda y pendeja, estoy cagandome en la mierda de cada uno de estos entes asquerosos, desplazándose ociosa y caóticamente sin propósito, malgastando sus inútiles vidas sin sentido, llenos de moscas en sus caras modeladas con su propia mierda y con la mierda de otros tantos como ellos.

Camino por la calle, en mi casa, en el hospital, camino en todos lados y ellos están allí... ensuciándolo todo, pervirtiendo todo lo pervertible, guiándose ciegos, completamente sordos, encerrados en sus micromundos de mierda, completamente ajenos a lo que pasa con el de al lado pero robando su alimento, comiéndose unos a otros con el hambre voraz que solo tienen los hombres, fornicando sin control, alterando mi realidad y todo lo que veo parece no estar, completamente sin significado...

Me revientan ámpulas putrefactas dentro del alma y no cesan de vaciarse, de escurrir intersticio, necrosis supurativa, ideopática, psicópata trastornado, enfermo, sucio, inmundo. asqueroso, purulento fluido que gotea despacito y no alcanza para llenar nada, es apenas pequeñamente escaso y no llenaría un frasco chiquito, NO SOMOS NADA.

Lo odio todo, odio despertar cansado cada mañana e intentar forzarme a VIVIR, a ir a la escuela y escuchar cretinos y tragarme sus mentiras, y verlos crear falacias divertidos, intentar convencerme de creer en algo que nadie entiende en realidad, PENDEJOS... Estoy de mierda al cuello, fastidiado de saludar imbéciles e interactuar con ellos y reír enseñando mis dientes y hacerles creer que me importa lo que dicen cuando en realidad me gustaría verlos a todos en el enorme paredón y gritar con todo mi odio "¡FUEGO!, MÁTENLOS A TODOS, NO ME IMPORTA; QUEMEN SUS CADÁVERES Y DENME LAS CENIZAS PARA TRAGÁRMELAS Y CAGARLAS Y VOLVERLAS A COMER." y quedarme solo de una maldita buena vez...

Algún día todo acabará... El fin se acerca... Debí saberlo antes... Llegará pronto; con la precisión de un reloj atómico

Cuanta mierda triste haz dejado a tu camino, cuanta frivolidad absurda y cuanto discurso lleno de palabrerías falsas, cuantas promesas rotas y cuanta confusión te has generado a ti misma... cuanta basura puede haber en tu cabeza? Cuanta mierda puede crear tu pestilente culo de puta cara y con cuanto afán vas a intentar comerla y hacerla comer a los demás, en que momento torciste tanto el camino? Y es que acaso crees que me importa lo que tengas que decir? Crees que tengo la gana y el tiempo para escuchar tu verborrea absurda y tu coprorrea emocional, piensas que a alguien le importa un bledo lo que puedas decir? En realidad crees que sabes algo de cualquier cosa? Dices ser un caritativa, buena y consciente, pero podrías probártelo a ti misma y sostenerlo. De tu bocaza sucia han salido tantas y tantas cosas "Viajé a una comunidad pobre en Chiapas, los niños se mueren de hambre y los señores venden a sus hijas por licor, de verdad que lástima de gente" "¿Otra ves dormido Molho? No bueno." "Después de una exhaustiva selección solo me han quedado 37 pares de zapatos, pronto tendré que ir de compras." "No bueno estuvo padrísimo, dormí en hoteles de 5 estrellas, comía siempre gratis y muy bien, viajé con el secretario de ecología del estado" Mierda, todo es mierda para mi, pero eres buena robando citas y haciéndolas pasar por tuyas... ¿Quien eres? ¿A donde vas? ¿Que aparentas? ¿Que sabes de cualquier cosa? ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI! ALÉJATE DE MI!

Voy a empezar describiéndote la escena: me encuentro en un salón pequeño, rodeado de adultos mayores a los que no conozco, a mi lado un sujeto gordo y feo, apenas clasificable como un don nadie; la mayoría de las personas en la sala luce de esta manera, personas más bien simplonas que encontrarías mil veces en la calle sin siquiera poder recordar sus caras y entre ellas , sentada a 5 lugares a mi izquierda reconozco a la peste... Si, la peste.

La sesión comienza; el psiquiatra me parece un hombre elocuente, bien educado y evidentemente maestro en el arte (si, arte) de tratar a la peste, de evadirla y de manejarla experto, con pinzas de largo alcance para que ella no le moleste con su aroma pestilente la nariz; justo ahora lo envidio profundamente.

"-Vamos a comenzar por favor. ¿Nombre y edad? -Aarón Molho. 20 años.

-¿Que te diagnosticaron? - Transtorno bipolar ansioso-depresivo.

-Ok, muchas gracias Aarón."

Las cosas siguen su curso, hasta que llega el turno para hablar de la peste, la peste sieeeeeeeempre tiene toneladas de material rancio que decir.

"- ¿Nombre y edad? -Aurora López, tengo 38 años, vengo desde Iztapalapa y fíjese que me siento sumamente apenada, por que se me hizo tarde, por que el tráfico está horrible, por que de verdad que en esta ciudad no se puede vivir, tengo una hermana que padece de lo mismo que yo, pero ella es muy gorda y mi mamá también y fíjese que mis papás ambos fueron personas depresivas entonces yo supongo que todos lo heredamos, por que fíjese que conozco a una familia que tienen todos hijos con enfermedades de la mente y pues entonces todo el mundo supone que uno está loco pero yo no me siento loca, yo creo que no estoy enferma si no es cuestión de actitud por que fíjese que cuando le echo ganas pues si salgo adelante, por que fíjese que yo tengo un emlpeo y quise hace dos años poner un negocio propio, por que pues la situación usted sabe que es bien re-difícil, entonces fíjese que yo creo que se puede mejorar si uno quiere por que las calles están llenas de basura y se tapan las coladeras y luego hace un trafical inmenso, por que yo no tengo un auto por que tuve que venderlo, por que fíjese que mi tía abuela estuvo muy enferma del cáncer y le dio la diabetes y fíjese que a mi se me hace muy curioso por que las enfermedades de ahora a uno lo matan bien rápido..."

Su diálogo desgarraba las tripas, incoherente y absurdo, algo que no solo he visto en esa sala, algo a lo que seguramente tú también has estado expuesto, o incluso un diálogo que te parece tan familiar que podría ser el tuyo propio, entonces temo decirte que tú TAMBIEN ERES LA PESTE.

Y es que todos hemos sido la peste de alguien algún día, la peste está en todos lados y en todos los niveles; la peste "conoce" todos los temas de conversación posible, es experta en arte, moda, ciencia, cine, cerveza, bebidas, amor, desamor, literatura, fe, marcas de papel de baño, medicina, autos, servilletas, tecnología, psicología, drogas, política, cultura, mitología, hermenéutica, sociología, filosofía, matemática, estadística y la lista es interminable.

Todo el mundo tiene una "Aurora López" cerca; están en la calle, en el metro, en la iglesia, en la escuela y perdóneme dios quizá tengas una en tu propia casa; la peste es capaz de hablar por horas sin detenerse siquiera a tomar aire y aunque intentes no escuchar es imposible hacerlo, pobre de el oído del desdichado al que se le cruce la peste, por que va a llenarte despacito de su veneno y su perorata sin sentido, entonces viene esa melancólica simpatía hacía el pobre individuo agónico que patalea y se retuerce sin siquiera saberlo, ese pobre desdichado lleno de pus mental, podrido de pies a cabeza, deberíamos sentir un poco menos de odio y un poco más de lástima por ellos.

¿Que puedes hacer con la peste? NADA, LA PESTE ES INCURABLE, LA PESTE LLEGA, SE INSTALA Y QUIZÁ UN DÍA, si tienes suerte, SE IRÁ.

y es que todo puede enloquecer a un hombre, ¿pero hablamos de la peste no?

todos hemos sido quizá la peste, piensa en ello, la peste va a perseguirte y a llamarte cuando menos lo esperes.

-¿hola, no te desperté verdad? -No. No creo.

y es que tengo un tío que seguro se revuelca en su tumba por como escribo, pobre, cuando lo conozca le invitaré un trago.

Entonces aquel día decidí levantarme temprano y salir a correr... Tenía que darle un sacudón a mi cabeza pues me encontraba turbado y molesto sin razón.

Empecé a caminar, procuré hacerlo entre las calles solas pues no me sentía capaz de ver a nadie a los ojos y no sentir ese vacio inmenso que deja la locura... pensaba en muchas cosas, pensaba en los orígenes de mi odio hacia las personas... el mundo es grande y diverso... las personas son distintas y la diversidad no es mala, las personas se separan solas entre buenos y malos, corruptos y honestos, soñadores y realistas y todo ello se entremezcla y da origen a la individualidad.

Siendo completamente estricto, utilizando el sentido extremista de las cosas todos somos unos mierdas, siendo un blandengue como lo somos todos pueden rescatarse algunas buenas virtudes de cada quien, si aquella es desagradable y su conversación está llena de ranciedad tiene al menos un par de buenas tetas por las que vale la pena aguantar un par de horas para finalmente meterse en sus pantalones, si aquella otra rancia habla y habla de lo que no conoce, es al menos una tía que podría sacarte de un apuro económico... Todos tenemos cualidades aprovechables y algunas de ellas realmente ventajosas si se les sabe utilizar bien...

Y en realidad no es que esté mal... todo el mundo puede y tiene que hacer de su culo un papalote, algunos pavonean sus anos pestilentes y creen ser merecedores de todo, creen ser la sabiduría encarnada, salidos del mismísimo culo de dios padre y la mierda fluye y fluye de sus bocas con gran elocuencia y creatividad, parecen ser artistas muy creativos y su obra y pensamientos no son más que usurpaciones y falsedad.

Están completamente equivocados en el enfoque y otros tantos de nosotros, completamente dementes lo notamos y entonces nos dejan un mal sabor de boca y unas ganas irresistibles de mandarlos fusilar para quedarnos entera y completamente solos, podridos en nuestros mini universos de cagada donde todo merece un juicio exhaustivo, donde todo es clasificable en bueno y malo...

Parece ser que soy dueño de la enorme virtud de ser carne para mierdas, pues ellos encuentran en mi alguien al que vale la pena (o al menos eso es lo que creen) llenar y llenar de ideas fétidas y vaciar sus viseras podridas de ideas sin ton ni son... una idea imbécil seguida por otra igual y hablan y hablan sin detenerse... Mi mujer y muchos amigos me han dicho "les gustas a todos los locos" no es algo alentador.

Estaba entonces en eso cuando se me acerca un mierda preguntándome la hora, pidiendo un cigarrillo y comienza a caminar cerca de mi... su conversación es absurda, parece una buena persona pero en realidad no lo es... empiezo a sentirme mareado, sin darme cuenta le vomito encima... no parece nada contento y yo, yo no puedo dejar de reír.

Un fiambre de mierda...

Ni bien el hombre tocó la tierra con sus pies, el caos fue desatado; todos, manada, borregos yendo y viniendo malgastando sus inútiles vidas sin propósito y en medio de todo estaba él.

Era el hombre, sin culpa y culpable como todos, el hombre sin herencia, sin ropa y sin banderas y no se distinguía entre los otros, los otros que eran él, cuando vivió crecía y al paso inmisericorde del tiempo el era todo y era nada y apenas estaba, temblando, muriendo y renaciendo cada segundo, encerrado en confusos círculos dentro de otros círculos, condenado fatalmente a vivir como vivía, a ser hombre, parte de la manada, confundido y preguntando donde estaba.

De aquel hombre me acuerdo y no pasó el tiempo cuando él no lo quiso, fue gris, verde, negro, de profundo azul metálico y de todos los colores que existen, blandía como espada una lengua cortante que hería con palabras que ya se llevaba el viento, desperdicio notable de ideas y elementos, vaya mierda malgastar la vida así.

El martillo resbaló de sus manos en un momento, quebrando huesos, incomprensiblemente absurdos, enajenado en la televisión mental que le mostraba lo que él quería ver.

Vagaba pues el hombre en el mundo y sus pies fueron raíces, su aliento el viento y sus lágrimas el agua que arrasó con todo un pueblo de ideas, de profundos problemas, de catástrofes ilusorias que no importaban porque al final todo era igual, porque los círculos giran y se retuercen en sí mismos y no piensan parar.

-Vaya mierda ser parte del todo, ser el centro mismo y no ser nada, estar y no estar.- y los demás borregos balaban y lo miraban de reojo con lástima, pues él se negaba y era arrastrado al mismo tiempo, era igual de lastimero que un pájaro sin alas, un gato sin patas y un gorrión sin canto, no porque el destino cruel en sí mismo, lo hubiera limitado, era porque él se había cortado las alas, se había mordido las patas hasta dejarlas inservibles y al diablo le vendió su voz.

Él fue, es y será el centro, es todo y jamás será nada, un desperdicio, una mierda.

Y allá va el perro, encerrado en este enorme cuerpo que le estorba, va caminando, al gran amontonamiento de huesos humanos.